Jaune suspensif

à la remorque de l'articulation. Usine de terre. Pression, puis il parle de pénis et de vagin, de genêt huileux mais je ne sens rien. Edith m'a découpée. Grillage muet? Emboutissage sec, couleuvre respiratoire. Il sait bien ce qu'il dit, ça se voit. Le paysage travelling de la douleur... Pourquoi a-t-on toujours envie de lui dire: mais non, ce n'est pas ça! Il y en avait un qui disait toujours qu'il n'était pas d'accord. La même chose, sauf l'instant. Pas de sursis dans la prairie couleur, c'est un mot dans une phrase. Sa géographie est la géographie de la phrase avec des mots: colline, jaune puis verbe, phrase... Pas de complément. Ne me racontez pas d'histoire, dites-moi la vérité! Réunir les deux est impossible. La phrase en refroidissement... Sa coulée. Jaune têtu! À ce moment de la lecture, on arrive à une abstraction tous ensemble, là, en l'écoutant. On dirait que ça peut durer une éternité... Ancêtres, langue qui les propage... Dissidence des mots, fabriquer de la lumière.