15 juillet 2008

Les voilà!


"Entre nous soit dit"
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Bonne maison!...


"Entre nous soit dit"

LA-BAS, A TERRE D'ENCRE...


"Entre nous soit dit"

"Entre nous soit dit"

Chacun à son bord,

tout défait. Vie simple, se tenir ensemble. Ce qui n'a pas d'évidence s'il ne vient rien. Je regarde ailleurs sans rien attendre... Je regarde l'espace, lèvres sans voix, quelque chose nous manque. Long, incohérence du temps dans l'emplacement d'un creux, je dormirai. L'invisible dure longtemps. Là où toucher la peau ne fait plus mal. Rève de réparer les forces. L'immobile de la sève. Dire, lèvres sans voix. Dire autrement, en nous ce quelque chose de la main et de la terre ensemble... La voix des poètes qui Edith, voix de poésie, la lire, l'entendre. Trace qui, quoi, qui ne va pas. Anamnèse, or j'attend. Cuticule libellule hommes. Je suis requiem en la mineur. Ils sont là ensemble, ils disent, ils lisent des choses différentes... Prend-lui la main. Ils se tiennent le micro, ils sont hyperattentifs, hypersensibles à ce que l'autre dit, lit...

"Entre nous soit dit"

On pourrait croire

qu'ils ne sont pas d'accord, mais non, ils sont délicats. Et puis ces tonnes de mots, ces kilomètres de mots. Puis Edith parle de Jérôme qui a les yeux bleus. L'ange cannibal... La négation des mots se dit par des mots. Les mots insistent... Les corps à mots existent grâce aux choses... Une folie d'écrire. Est-ce que je peux écrire? Je demande ça à Edith. Peut-être que je peux écrire pour elle avec ma main gauche. Peut-être elle aimera lire ça et continuer avec l'idée qui m'en est venue de faire comme les enfants, écrire dans plusieurs positions du corps, des positions où on croit qu'on peut pas écrire... Le doux un peu grinçant du violoncelle. Elle se frotte. Elles s'embrassent. Je fais des fautes qui disent autre chose, qui disent des choses mieux, plus précises, plus loin, ailleurs que ce qu'on croit pouvoir lire et dire. Ici les gens écrivent peu. Juste quand on leur dit "écrivez!... Aller, écrivez comme ci ou comme ça! Puis après ils achètent les livres mais surtout ils parlent. Ils se font des grandes explications, ils se frottent le dos. Ils ont leur cahier sous le bras... Certains pleurent, ils sont souvent à fleur de peau et fiers aussi...

"Entre nous soit dit"

La vallée,

l'avalée est triste, elle danse une danse triste. Le ciel est couvert vers la montagne. Ne nous trompons pas, je ne demande pas à Edith ce qu'elle pense de ce que j'écris. Juste lui faire le plaisir de lire ailleurs une voix qui veut gueuler!... Sont-ils heureux? Où vont-ils? Ils sont toujours là. Mieux sans connaître, bavarder avec Edith, égrener ensemble les notes du banjo que la montagne résonne. Et la gauche dans l'histoire? Elle tient la page à plat, elle travaille aussi pour que la droite ne soit pas gênée. Edith écrit, éructe et écrit puis elle court encore et encore et encore, et moi je me dis que j'ai des trucs à gueuler. Je veux slamer aussi. Les deux ensemble, c'est bien... Mais pourquoi? Pourquoi mon cheval et moi? Pourquoi la vie, la montagne et le froid qui prend toujours le dessus du chaud? Edith, elle a écrit pour moi dans ses livres... Des choses simples et pleins de mercis. On est maladroit, maladroit de ne pas s'aimer plus. Tous là, on sait que, mais surtout pas! On peut pas, on peut pas! Caresser le papier avec le stylo, oui! Et à condition de s'entendre lire, d'entendre nos voix, la douceur des timbres dans nos oreilles. Essayer d'aimer par le détour des mots, mots d'amour qui essayent en écrivant autre chose, d'être aussi doux que l'amour. Qu'ils deviennent amour autrement...

"Entre nous soit dit"

Je bois

Je bois la sangria à petites gorgées. Edith est en train d'écrire, assise sur le gravier. Elle est calme. Elle écrit avec la main droite. Elle dessine peut-être. Edith, c'est un cri dans un soufle entrecoupé, saccadé, un sanglot qui parle. Je continue à écrire. Je ne veux pas rester désséchée par le jaune que Nicolas Pesquès nous a proposé d'écrire à sa suite. Heureusement qu'elle est là, Edith! Je ne peux pas croire qu'elle a besoin de nous...

"Entre nous soit dit"

On ne lui demande rien

mais quand elle lit, dit toutes ces choses persiflées, traumatisées, jetées à nos oreilles, moi, j'aime ça! J'aime entendre les mots de ces laideurs, "moi aussi, moi aussi" que je sens: Paris, les trottoirs, le rien dans les poches que j'ai cru pour de vrai, prête à virer dans le gouffre, prête à hurler, à vitupérer... Le slamer, je le vois!... Je n'ai pas de mémoire! Peut-être un jour... On m'a dit qu'à force, pourquoi force?... Je confond tout! On ne voit rien. Des images commencent à défiler, le mouvement de l'eau sur les mains. Ni voir ni entendre. Combien de jour encore, attendre, cours jusqu'à la porte. Compter les souvenirs le long des parois. Une voix d'enfant qui parle. Pourquoi toujours cette voix d'enfant? Ce n'est pas toujours ça, ça, le mot amour, c'est plus comment qu'il y a à dire... Le bruit des pas n'est pas l'amour. Le comment, c'est autour... Solitude, séparation de deux êtres, on dirait ça. Toujours un peu pareil, ça se répète, les chevaux, les odeurs, tuer maintenant, perdu... rupture, scène.

"Entre nous soit dit"

J'évince les rencontres,

j'évince les paroles, je donne des raisons pour expliquer. On dit des détails... Il faudrait des gens qui viennent ici pour réver ou lire, un peu écrire. L'humidité est montée, elle s'est arrêtée là-haut, escalier sans fin, reparti, rien, les jours qui passent. Ça me fait péter... sûrement le fromage! Faut que ce soit joli, sa voix est jolie, elle parle à quelqu'un. Leurs doigts se touchent et se séparent. Et puis beaucoup de vide, de non-personne, j'ai fait ceci, j'ai fait cela... Elle m'avait regardée quand on est arrivé, le premier jour, elle parle de n'importe quoi n'importe où. Quelles sensations puis-je ressentir devant ces paroles? Elle espère qu'on ne s'ennuie pas... Ce n'est pas tout à fait ça. C'est limite si je pouvais dire pourquoi ça m'énerve, je gueulerais mais je ne peux rien dire. Personne ne peut rien dire. Est-ce cela qu'il faut applaudir? Elle dit qu'elle crie mais on l'entend à peine donc elle dit qu'elle crie alors qu'elle parle. On dirait une abandonnée qui attend un amour perdu. Elle pourrait faire plein d'autres choses mais elle préfère faire ça...

"Entre nous soit dit"

Façade de Julliau.

Physicienne. Frénésie d'écrire, les dresseurs d'intensité. Il y met un ton avec des virgules et des points, on les entend. Le registre est déterminé par des est-ce que? Je vois qu'il mange bien tous les jours, pas de souci... Gère-t-il bien son budget? Ne voit-il pas son compte en banque dans le rouge? Cherche une douleur où il n'y en a franchement que dans la tête. Il sent ce qui ne se sent pas. Il parle de mots-douleurs, de mots-expulseurs. Où est sa colline? Il parle de fautes d'orthographe. La violence du jaune et la rigueur, inflammable, fixe... Lui, il dit ce qu'il veut, il a toujours raison, moi je crois ne pas y être arrivée. Il s'est fait maître de sa poésie sans me laisser de place, je ne sens rien. Ça a l'air abstrait, je préfère la philosophie.

"Entre nous soit dit"

Jaune suspensif

à la remorque de l'articulation. Usine de terre. Pression, puis il parle de pénis et de vagin, de genêt huileux mais je ne sens rien. Edith m'a découpée. Grillage muet? Emboutissage sec, couleuvre respiratoire. Il sait bien ce qu'il dit, ça se voit. Le paysage travelling de la douleur... Pourquoi a-t-on toujours envie de lui dire: mais non, ce n'est pas ça! Il y en avait un qui disait toujours qu'il n'était pas d'accord. La même chose, sauf l'instant. Pas de sursis dans la prairie couleur, c'est un mot dans une phrase. Sa géographie est la géographie de la phrase avec des mots: colline, jaune puis verbe, phrase... Pas de complément. Ne me racontez pas d'histoire, dites-moi la vérité! Réunir les deux est impossible. La phrase en refroidissement... Sa coulée. Jaune têtu! À ce moment de la lecture, on arrive à une abstraction tous ensemble, là, en l'écoutant. On dirait que ça peut durer une éternité... Ancêtres, langue qui les propage... Dissidence des mots, fabriquer de la lumière.

"Entre nous soit dit"

Il parle avec certitude,

une assurance d'une maîtrise totale. Contraints qu'il dit vrai. Écrire le déjà changé contre l'instant, dire de faire l'un et en fait faire l'autre. Raisonneur, ton affirmatif, fait de la philo en poésie? Le hors langue traverse le bois sombre. Envie d'exactitude, de souvenirs, les ressemblances provoquent des glaciations. Jaune stoppé par l'œil. Finir une phrase extérieurement. Dire l'œil qui bouge et qui bouge les choses, qui les fabrique et qui fait le jaune. Dire pour l' œil, organe autonome qui vit sa vie d'œil. Lui donner la parole bien qu'il n'ait pas de bouche pour la dire à part celle de la tête dans laquelle il est inséré. Mon corps et son cerveau transmetteur est inséré dans cette prairie où le camion s'est inséré. Antropomorphisme d'insertion! Insert: montagne, paysage, planète, univers... Matière infinie, vie minérale-végétale-animale. Chercheur d'autres mots, d'autres chemins pour le dire. Y'a pas que la science pour dire ça, le langage est à tout le monde, à chacun. Le monde de chacun est celui de tout un chacun, chacun et tout le monde peut dire, a le pouvoir de dire ce qui se passe, ce qui va dans le passé de soi, de sa bulle, micro-macro et entre deux, au-delà du dedans, révé et parlé, Edith. Edith, concept écrire, phrase courte, quelques mots, pas le temps d'écrire des raisonnements, même poétiques ou philosophiques.

"Entre nous soit dit"

Pensée qui pense

pendant un quart d'heure, une heure, non! Elle n'a plus de corps, ce n'est pas vrai. L'abstraction est une fantaisie difficile. Esclavagise le corps. Toujours on veut faire ça. Point d'honneur. Humanisation forcée, agi en force, fort. Usage de la force ou prendre des forces. Perdre la douceur. Oublier de sentir doux. Être dur, croire dans la force, dire comme, comme un roc. Comment il est lui, le roc? Ça ne veut pas conter le roc, comment il est. Il n'a pas de force anthropomorphique. Concept Edith écrire, détaché de l'image d'Edith. Sentir la pression, la difficulté, la tension pour être à l'autre, pour tenter l'insertion là où on en est à un instant donné. Où ça semble évident, où ça semble être là. Où ça? On peut le dire! Un mot dangeureux qui annule cet effort, un mot qui élimine l'intérêt de ce travail du langage éxistentiel. Non! Ce n'est pas possible ex-istence ou sortir en-dehors de la stance de la posture. À côté, se mettre à côté et regarder ça! Quel danger? Il n'y a pas d'abstrait, illusion! Les rois de l'illusion! La parade, plaire, pour du plaisir, du doux, de la caresse, beau! Le poil du cheval shampouiné, la chaleur, la souplesse de sa peau... Dans ma tête. Tout est dans ma tête! Veut vivre hors force, hors tension, hors crispe. Il n'y a pas de décrispe. Il y a ou il y a pas, seulement dans la tête. Sentir et bouger et sentir et bouger.

"Entre nous soit dit"

Pourquoi paralysée et dur?

C'est pas interessant, dur... Comment? Où?... Respirer! Sentir l'air qui entre et thorax qui gonfle et dégonfle. Pompe respiratoire et dur n'est plus là. Dur parce que peur, dur comme roc... Moine assis par terre. Dos droit. Ça ne tient pas, ça ne tient pas le dos, ça se crispe, fait mal, le dos tombe! Regarder la montagne et se tenir comme elle... Faire pareil que la montagne. Personne peut tenir mon dos! La nuque se casse, ça ne tient pas , la nuque! Ça veut le soleil... Soleil pâle. Les oiseaux, toute la nuit les oiseaux! Peut-être froid, peut-être chantent pour réchauffer la tête, bouger les cordes vocales, soulever et abaisser poumons ensemble! dialoguent, répondent, échangent mouvements, postures... Soleil pâle monte, commence tièdeur. Edith dit et Edith nous fait dire et apprend autrement... Comment l'autre dit aussi avec main gauche, avec ceci, avec cela. Dire avec autre chose, dire autrement.

"Entre nous soit dit"

Mots usés,

jetés, panier de mots tirés au hasard, dans la pioche. Qu'est-ce qu'il dit celui-là, ce mot-là? De quoi il veut parler dans le vrai de lui-même? Autrement. Plus dans son écrin doré. Le sortir, le prendre dans les doigts, le regarder... Il parle d'un tas d'autres choses... D'autres petits mots nouveaux se rajoutent, chacun l'éclaire, lui donne une forme, lui dessine un contour. Je me vois moi, dans le dessin, c'est un bout de moi. Le carré devient rond, il peut se lover dans ma main. Je regarde mon carré, il est conceptuel, un peu abstrait mais il vit... concret. Il est l'image filtre pour voir ce que je veux voir. Mets le rond maintenant, il est chaud, il est dans ma peau, c'est doux. Mettre le carré dans le rond. Le rond dans le carré, c'est différent. Je pense Edith et Julien, je souffre un peu, beaucoup! Mais non! Je ne sens rien! Je ne veux pas! Ce n'est pas à moi!... Je sens quand même mes choses, d'autres choses associées dans la tête. Bouger... Photos!

"Entre nous soit dit"

Tout... Néant.

Soubressaut chaotique. Julien. D'un côté en dehors du monde qui est devant moi! Terrible! Je voudrais juste... Vibratoire, affolement d'atomes, j'ai peur!... Barricade, piège, elle... Pleure, y'a bien bien quelqu'un qui va l'entendre ce que j'ai dans la tête! Barricade! Le chien, la plage, Geneviève... Penser à ça, Julien noyé dans sa tête§ Trouver soi contre la peur, respire calme, y'a mon cœur! Julien dans ses orbites, la fille danse.. Tiphasme. Blog Phasme où édith donne des réponses aux questions des gens qui se demandent des choses sur Phasme. Dégénéré, c'est le cerveau blanc, incapacité, ça foudroit tout dedans. Savoir aimer, c'est pas facile. Faire la canarde à mur, canardation des nerfs pelottes. Sa peau se délite! Après le bain, dîne.Il a voulu dodoter. Cuicuitage... Le quilibre! Risquer sa mort; Zoizelle. Casser crâne... Etiquette clinique, livre très doux quand Edith déprenait pied... Drôles de gens partout, vieux cahiers d'écriture.

UNE VALLEE VRAIMENT PAS COMME LES AUTRES!...




Réfléchir au propre...

"Entre nous soit dit"


À table, glauque, plus que ça! Je repars lire, je t'aime... Raconter moi en regardant le pied de table toujours clic clac les bulles. Plus de chez moi, le cahier et le sourire sur le poignet. Le temps s'est perdu dans le parc, perdue dans le temps. Enlever les pensées de la tête! Je t'aime, ça fait trop!... Brouillon d'idées, idées cassées. Tête médicament, Chopin. Des livres pour faire intelligent. Yeux bleus, la mer. Apprendre à nager et boire la tasse. Le psychotisme... Le droit de penser. Les oiseaux me biscottent et des bulles. Atérris de là à là! Transe, musique l'apprendage. Cromprendre. La criture. Facilitanse. Quelque chose s'arrête... La pianisterie. Mot par mot suivi au doigt pour dire, le ruthme apparaît, se développe, s'amplifie, encrâme le seau. Le corps ose, flamme, feu, mercure... Trouvater la cheminance pour dire tout ça! Feu trop, d'amour. Un jour il se passera... Plus peur, Mercure. Parler, savoir.

Une vallée pas comme les autres!